Более нет Собянину веры.
Менее тоже её не стало.
Хоть мы и не английские пэры,
Хоть не всегда на обед жрём сало,

Но отличим подделку умело.
Глаз наш намётан и беспристрастен.
Был мэр наш раньше лысым на тело,
Следом пришёл волосатый. Здрасьте!

Вроде, сидит, как и прежний, в кресле,
Модно блестит благородной гривой,
Только занозой в мыслях «если»…
Слишком седеет товарищ криво.

Крашен как есть. Вероятно, даже
Рыжим был прежде. Беда в том что ли?
Помним, такой есть Чубайс продажный,
Но ведь на то Бог и метит сволочь.

Нет, тут мы чуем иные токи.
Надо стать ближе к Сергею, ближе.
Вот я, стою, руки вперив в боки,
Жду: может быть, самого увижу,

Чтобы вцепиться в его прохожий
Чуб, ложь сорвав полотном с кулисы.
Знаем мы: пусть непохожи рожи,
Но этот новенький тоже лысый.