Когда довольно тёмной ночью
Споткнёшься обо свой ноутбук,
Или порвёшь штанину в клочья
О неудачно вбитый крюк,
А после заплутаешь просто
И наберёшь излишний мех
(На то и рост метр девяносто,
Чтоб не везде и не для всех).

Так вот, тогда не будь унылым,
Ведь всё когда-нибудь умрёт,
И шило сменится на мыло,
Чтоб рыбой, бьющейся об лёд,
Пришло к тебе простое счастье:
Ты всё же человек – не Бог,
Ты слеп, и потому всевластен,
И мир тебе как потолок.

А, может, пол… Прозрачны формы,
Неуловимы связи дней.
И снова ночь. И край платформы.
И шерсть густая из бровей.
Пристало и теперь не слезет…
Повтор как форма бытия
Бессмысленен и бесполезен,
Но неизбежен, словно я.