Гордо реют, и по ветру
Разбегаются разряды.
Шаг за шагом – километры
Плеч, волос, полос и взглядов.

Гулкий рёв. Не лев, но всё же
Громче раненой косули.
Даже в позу встал прохожий
И скрутил в кармане дулю.

Тот прохожий – Гришка Дмитров,
Он и Герингу по роже
Съездить мог, но, как элита,
Словом гада уничтожил.

Ведь его слова как ядра.
Мимо марш тупых и серых
Продвигался безоглядно,
Без идеи и без веры.

Я б скалу, наверно, бросил
(Вдруг бы митинг прекратила),
Но вокруг такая осень,
Что желанья нет и силы.

Мне б в кулак из бронзы волю,
Мне б в Болгарию на лето,
Ну, или хотя бы в поле
На картошку. Дмитров, где ты?