Ничего не сочиняется случайно,
Даже если стих котлете посвящён.
Значит, голоден поэт был жаждой тайной,
Значит, для того на свет явился он.

Или вот, допустим, важный трансформатор –
Много знаете вы про него поэм?
Есть для мусора контейнер угловатый
И ещё немало нужных миру тем.

Но пииты сочиняют о просторном,
О любви и смерти, о борьбе порой,
Будто мусоропровод им не бездонный,
Будто унитаз и вовсе не герой.

Посмотрел бы я на них без сыра с маслом,
Поглядел бы на нонконформистский дух,
Погружённый вглубь густой зловонной массы,
Вытекающей в сортиры в срок лет двух.

На рычаг нажали, смыли и свободны,
И идут писать, как прежде, об одном,
Покрывая мир путей трубопроводных
Невниманием как тёмным полотном.

Им неведомо – бумага тоже трубы,
И на ней не вдохновенье, а говно.
Источается пером из мыслей грубо,
Что уму переварить не суждено.

Получается, строчащий о надежде
Даже хуже, чем молчащий в пустоте,
И писателям нет разницы, конечно,
Через что обозначаться на листе.

Описание страданья и похлёбки
Одинаковый, поверьте, даст итог…
Не ищите в этой жизни смыслов тонких,
Если толстый вам упёрся прямо в бок.