На ветки падает весна.
Как хлопья у неё белы!
Как набухают ото сна
Её пушистые валы!

Бредём. Хрустится под ногой,
И спит медведь в сетях любви,
И серый свет уже другой,
И ртом тепла мороз лови.

Тут бы дышать, чтоб рёбер треск,
Но даже он не заглушит
То, как шумит поместно лес
Под полномочием души.

Такое это естество
Для тяжелеющих огней,
Такое это колдовство
Февральских предпоследних дней,

Что невозможно замолчать,
Что даже хохот густ и смел.
Не голова – как есть кровать,
И на ресницах горкой мел.

Наверное, так дремлет мир,
Как дремлем мы. Кругом одно.
И одиночество квартир
Глядит загадочно в окно.

Не изменилось ничего,
И этот стул, и этот бег,
И дворник подметает двор:
Пусть он с метлой, но человек.

И хоть по-прежнему круги
В пространстве создаёт Земля,
Но всё ж, обоям вопреки,
Весна засыпала поля,

Но всё ж, насквозь утратив твердь,
Машины встали дружно в ряд.
Хрустят шаги, в сетях медведь,
И солнцем тьму буравит взгляд.