НАВИГАЦИЯ
Белый снег кружится,
И малая медведица
Не знает, что делать со своим хвостом.
Пушистая метелица
На ветвях и лицах,
На подоконниках и даже на задумчивой дворняге
Ложится пышным мехом
Кристалликов снега.

И если б был поэтом,
Писал бы я об этом
Прекрасные сюжеты
В изящные сонеты,
Но я ничуть не лучше дворника
Метлой сметаю в кучу
И ночь, и вихрь, и тучи,
А после вновь бессонница,
А после вновь нелепица,
И, словно до околицы,
Спущусь с подъездной лестницы
Поглядеть на хрусталь января,
Впитать тепла фонарный свет,
Читать немой собачий след,
Учуять через вьюжный плед
Медведицу, кружимую хвостом.




ПОСЛЕДНИЕ
Они поют, они несчастны,
Они напрасны и пройдут,
Наполнив небо ярко-красным
И опрокинув солнце в пруд.

Они несчётны, как могилы,
И искупимы, как грехи,
И разлагаются так мило,
Как будто свежие стихи.

Круги на пол, и спозаранку
На полувытянутый взор
Двадцатикратную огранку,
Круговоротный приговор.

И вот торжественный итог:
Они сумели – я не смог.




ВАГО
У соседа ботинки как у меня,
В вагоне шум, как в голове у меня,
И настроение в обществе невероятно похоже
На то, которое есть у меня.
И внутри, и снаружи одно и то же.
Вот что за фигня?