Серый пик посреди полдня,
Карабкаться, подобно пауку,
Одолевая километры часов,
Выпивая литры секунд,
Чтобы пропустить их через кровь
И выплюнуть потом
Смятым комком памяти,
Переливчатой струёй мировосприятия,
Создающей поток,
Над которым так важно
Аккуратно ступать по понятиям,
Чтобы не путать следы
В уверенности, что кто-то пойдёт по ним,
Что кто-то обязательно дышит в спину,
Хотя и не видно никого,
Хотя и все следы разные
И нет ни одного единообразного.
Откуда эти странные мысли?
Надежды эти откуда вышли?
Ведь чтобы идти вслед,
Оставляющий след должен быть нужен
И нагружен чем-то идеальным,
Некоей звенящей необходимостью,
Тикающей во все стороны.
Оставляющий след должен обладать необратимостью,
Чтобы не пришлось идти по кругу,
Подобному полёту ворона
Над полуистлевшим зловонным трупом,
Готовым стать едой всякому,
Кто не брезгует.
Только вот знаками
Этот полдень напоминает
О напрасности надежд на падальщиков,
И уж тем более на падаль.
Смерть – это то, чего не бывает,
Но можно ведь вечно ползать кругами
Пауком по поверхности яблока,
Одним единственным насекомым
По одному автономному фрукту.