Здравствуй, бабушка.

Как ты там? Наверное, не знаешь ни горя, ни печали там, на небе.

А знаешь, бабушка, я тебя помню. Каждую черточку твоего лица. Ведь ты меня вырастила. Маме было тога всего 20, ей хотелось жить своей жизнью, а не нянчиться с ребёнком, а ты отдала всю свою оставшуюся жизнь мне. Я этого не забуду. Смотрю на фотографию, и почему-то не верю, что ты ушла. Ушла, когда ты была так всем нужна. Мне, отцу. А теперь ты улыбаешься только с фотографий, но, так же, как и прежде.

Знаешь, бабушка, а я ведь выросла. Спустя восемь лет, кукольный домик был заброшен, а я научилась курить за школой, пить залпом и красить ногти в чёрный цвет а, сейчас,  мучительно пытаюсь выбрать, в какой институт поступать.

Знаешь, бабушка, а я ведь помню, как сильно ты меня любила. Защищала от папы, верила наивному детскому вранью, иногда ругала, конечно, но всегда остывала. Я помню, как ты поддерживала любое моё начинание и, наряжаясь в несуразные костюмы играла в сценках, написанных по моему сценарию.

Ты научила меня вышивать крестиком, гладить брюки со стрелочками  и как важно улыбаться любому горю. Ты всегда улыбалась, даже перед смертью. Хотя я понимаю, как было тебе тогда мучительно больно.

Я помню, как впервые услышала от мамы, что тебя больше нет. Ну как может отреагировать ребёнок в 9 лет? Я просто не поверила. Когда мама это сказал, я просто кивнула и продолжала заниматься своими делами, а ночью разревелась.

Завтра я приду к тебе, бабушка. С цветами, какими ты любишь. Я перестала верить в Бога, но верю, как мне всегда рассказывала мама, что в Пасху мертвые души, облокотясь на свои оградки, жду родственников ровно до 12 часов. Кто-то так никого и не дожидается.

Но я обязательно приду.

Спасибо тебе, бабушка, за всё.

Христос воскрес!