Твоя подушка от слёз сыра,
И ты не знаешь, как дальше жить.
Полоски чёрной пришла пора.
Ей нет конца. Ей быть и быть.

Ты нож берёшь, сталь мысли жжёт,
Ты прислоняешь его к руке.
И темнота к себе зовёт,
Но слёз не видно на щеке.

И кровь струёй на пол бежит,
И нож упал из бледных рук,
И у стены твой труп лежит,
Глаза закрыв. Без сил. Без мук.

И человек, совсем чужой,
Дневник прочтёт, что ты вела,
Последний лист, почти пустой,
И слова два: "Не дожила..."