Листья кружат в воздухе, срываемые  с изломанных, протянутых к низкому осеннему небу веток свирепым ветром, бегут по гладкому серому асфальту и замирают, будто затаившись, до очередного порыва. По пронизанной серыми призраками дождя аллее медленно бредет старушка, прижимая сморщенной маленькой рукой к уху серебристый блок мобильника... Прохожу мимо и слышу тихий, наполненный слезами голос, обращенный к неведомому собеседнику: "Оставьте его в покое!.. и я умру спокойно..."
Ветер подхватывает эти слова и несет сквозь пространство. Они кружатся, как опавшие листья и тают в пустоте, не находя ответа... Обрывки мыслей, надежд, слов вплетаются в общую канву миллионов человеческих жизней, заставляя вспыхнуть ярче отдельные линии вероятностей. Другие же меркнут пред ними, а то и вовсе рассыпаются во прах...
Эти простые слова, затронув душу писателя, обратятся в строки трагедии, лягут на холст художника серыми красками грусти, а из-под пальцев музыканта прольются щемящей печалью... Но так они просто летят в пустоту, не слышимые редкими  чужими прохожими... Не слышимые, даже если бы были криком...
А может их и не надо слышать?..
"Они ведь предназначены не для твоих ушей..."
Ведь все равно не подойдешь, не спросишь, не утешишь... Пройдешь мимо, словно один из тех же безликих прохожих...
"Может и в самом деле не надо?.."
- Но я ведь слышу...