Бесконечные серые облака тянутся дымом по небу, чудится запах гари... Но чтобы был пепел или дым, что-то должно сгорать или хотя бы тлеть. А здесь нет огня, только тлен. Все, чего ни касается мысль рассыпается серый пылью... Ее уже так много, что окружающий мир превратился в серую пустыню, по котрой тянется цепочка следов. В волнах песка проступают смутные образы, знаки, символы, целые строки забытых посланий. Изломанные сухие деревья с трудом цепляются выбеленными корнями за зыбкую почву и скрипят на ветру, будто сетуя по прошлому. В воздухе кружат листья - скрученные побуревшие от времени воспоминания, опадают и тоже рассыпаются во прах...
Странно, но я люблю возвращаться сюда, вслушиваться в шепот хрустящих под ногами листьев и стон мертвых деревьев. Я часто закрываю глаза и, перебирая крошечные песчинки, вспоминаю о других временах, когда здесь велись дискуссии, вспыхивали и гасли эмоции, когда вон там, у старого дуба, можно было видеть тени незнакомцев, желавших присоединиться. Воспоминания оживают настолько, что чудятся голоса... Но открывая глаза, я нахожу себя посреди серой пустыни, под руками вьются затейливым узором надписи, а ветер тихо шепчет об ушедшем...
И с каждым разом во мне все сильнее разгорается желание возродить Прошлое...