В колонках играет - Не наю... что-то дали. вот и слушаю.

Пустота в дневнике, в прочем чего и следовало ожидать, лан, еще пара бредовых постов, и удалю к чертям.

Вот еще один кусок чего-то, нашла в файлах...

Кричать, плакать, молить… Не хочу, не буду… За что? Все тщетно! Ночь, крик, вскакиваешь в холодном поту… Тишина, всего лишь сон, кошмар, жаль что так быстро закончился, жаль что я не осталась там, по ту сторону сна, пусть жуткого, пусть мне было больно, но то была моя боль, моя… А тут чужая, не меня придают, не меня бьют, не меня унижают, не меня ненавидят, а больно мне… Мне стоять посреди толпы, мне плакать, мне забиваться темными ночами в самые дальние уголки раненой души, как все надоело.
Ждать ночи, дотянуть до заката, только за гранью сна можно забыть о такой жизни, только за зыбкой пеленой отделяющей наш мир, и тот что мы сами придумываем можно забыть и просто жить… Здесь жить невыносимо, я так больше не могу… Нож тонкие вены и все… Все будет позади… Не дождетесь!
Я буду жить, я снова и снова терпя поражение, буду доказывать, что жизнь прекрасна, даже когда идет дождь, когда дует ветер, на улице не видно не зги, встаешь в пять утра. Даже тогда есть место в душе для чего-то светлого и радостного, даже тащась по мокрым пустым улицам, можно любить жизнь, можно, надо просто верить… Надо просто не закрывать дверь в свой сон, нужно всегда держать ее чуть-чуть приоткрытой, так что бы свет падал на серые будни, немного сна, чуток нереального, придуманного, пускай иллюзорного но светлого... И все будет хорошо, сны лечат все. Но как можно доказать это тем кто не умеет верить? Тем кто не верит звездам темными летними ночами, тем кто всегда носит в сумке зонт от дождя, боясь намокнуть, боясь выглядеть смешным без зонта пот теплым дождем, тем кто просто боится, и не верит в то что страх это единственный плод их фантазии. Почему мы придумываем страхи? Зачем? Неужели наша фантазия способна только на это? Почему бы не придумать дорогу? Длинную, широкую, уходящую вдаль, придумать для нее пейзаж, придумать небо, звезды, птиц, придумать цветы на обочине, придумать себе цель и идти по ней, идти по своей дороге, а не тащится по чужим заросшим тропам.
Но нет, проще чужую душу мучить, проще чужой душе указывать на ошибки, проще ее жалеть, гораздо страшнее заглянуть в свою, страшно потому что заранее знаешь кого там увидишь…

- Кто ты такая?
- Я - твоя мечта…
- Почему ты плачешь?
- Я умираю…
- Как так? Ведь я же еще здесь!
- Ты не веришь в меня, так зачем я тебе? Я ведь для тебя обман, призрак, ты не веришь собственным снам, я тебе не нужна, прощай…
- Не уходи, как же я, теперь без мечты…
- Ты сам виноват, ты никогда ко мне не стремился, ты сам сказал что обман, ошибка детства, поздно теперь плакать, мне нет места в твоей душе, я не могу жить в реальности, а снов у тебя больше нет, ты забыл туда дорогу. Потерял ключ, захлопнул дверь… Ты так можешь, а я нет, мне нужна фантазия, стремление, сны… Мы мечты не выносим реальности, она жестока в ней нельзя жить, только выживать… Прощай, мне правда жаль…
- Не уходи, я снова научусь мечтать…
- Этому нельзя научиться, надо просто верить, ты так и не понял…