... сам не знаю откуда взялась эта боль(с)
она и не боль вовсе, но хочется кричать.
хочется выжигать это "неприятно" выцарапывать его ночью ножницами по венам, зная, что тебе не хватит силы надавить. ты слаб.
сдувать с пальцев пепел. почти развеять прах своей трагедии. она не хочет уходить.
она меня любит. ей нравится меня давить, душить, убивать...
я задыхаюсь. может быть, дело в проклятом насморке и любимой Москве, а может...
хочется прыгать из окон в небо, а еще хочется заснуть и проснуться 9ого мая. и дрожащие руки.
я бы бежала, бежала сбивая ноги в кровь. падала, спотыкаясь, разбивала коленки, как когда-то в детстве и бежалабежалабежала... от себя?
хочется быть одной и молчать, молчать, молчать... и рыдать. рыдать под патетическую Бетховена, который уже не спасает. и без людей, пожалуйста, без них...

мне тяжело тебя любить. знаешь? конечно, ты все знаешь... я хочу читать тебя, как книгу, но я скорее прочту полное собрание сочинений Достоевского, чем узнаю о тебе то, что мне так надо.

а я... я наверное даже больше, чем Сонечка Мармеладова верю/верила в доброе начало в каждом человека. сострадание к человечеству - мое любимое занятие. и я хочу постараться простить всех даже Лаврентия Берию. он, наверное, был несчастным...
может это искривления души/сознания, но Льва Давыдовича я простила. может когда-нибудь простят и меня.