В руки попался роман, который я весьма давно искала – работа Альбера Камю (известного философа-экзистенциалиста) «Чума». Будет слишком мало сказать, что вещь по истине потрясает. В последующей записи я более подробно остановлюсь на рецензировании, ибо будет преступлением обойти стороной роман. . И тем не менее не могу не отметить в паре слов, что труд интересен как с философской, так и с литературной стороны. Во-первых, автор продолжает рассматривать жизнь в качестве абсурда, показывая, как часто она сводится к пустым вещам, привычкам, формальностям, как часто люди начинают существовать, забывая о жизни, и только катастрофа способна ненадолго напомнить о большем. Во-вторых, нельзя не остановиться и на стиле – удивительная красочность, порой абстрактные, но оттого еще более яркие и точные сравнения и параллели. Очень красиво. Бросается в глаза и то, что все произведение будто окутано туманом идеи – здесь вы не встретите четкого деления на авторские монологи, обособляющие друг от друга рассуждения, здесь нет никаких резких категоричных фраз, но в итоге перед читателем открывается именно та картина, о которой шла речь, во всех ее красках.

Такое странное щемящее чувство тоски о ком-то. Поймала себя на том, что это ощущение постоянно рядом, только пытаешься отодвигать его куда-то за самые дальние грани сознания, выталкивая из своей души, но оно так упорно хватается своими цепкими когтистыми лапами за осколки сердца, свисает над бездной, рвя на куски свою ниточку, и оттуда, откуда то из-за горизонта сознания, медленно изъедает, становясь бессмертной тенью и в самый солнечный день. Оно загнано так далеко разумом, что глаза больше не могут его разглядеть, понять, а значит – убить… Раздражение. Вот, что значит недооценить чувство и просто выбросить его в душевную форточку, а не вогнать кинжал в самую его суть, как только начинаешь слышать это ненужное присутствие. Самонадеянность и вечная нехватка времени… Привыкаешь играть лишь по своим правилам, видимо, оттого так странно сталкиваться с чувствами, ведь они всегда весьма своенравны. Их сложнее сломать, чем людей…

Самое абсурдное - любовь...
В ней нет логики...
Ее невозможно понять...
Как сложно различить то, что начертано сумраком на сером листе...
Как больно собственноручно сжигать то, что зажато у тебя в ладони...
В ней нет истин...
В ней нет четкости и форм...
В ней как в паутине - чем больше сопротивляешься, тем сильнее она окутывает...
Это поймешь не сразу, а когда память заставит услышать ее отголоски...
Чем больше пытаешься понять, тем меньше можешь объяснить...

В ней нет логики...Ее невозможно понять...Как сложно различить то, что начертано сумраком на сером листе...Как больно собственноручно сжигать то, что зажато у тебя в ладони...В ней нет истин...В ней нет четкости и форм...В ней как в паутине - чем больше сопротивляешься, тем сильнее она окутывает...Это поймешь не сразу, а когда память заставит услышать ее отголоски...Чем больше пытаешься понять, тем меньше можешь объяснить... [600x478]