***

Смерть - письмо. Она приходит

с утренней проверкой почты.

Знаешь, это происходит

и с другими. Знаешь, точно

так же линия ладони

просыпается в морщинах.

Знаешь, ты не выбираешь

быть любимым.

Знаешь, все уже исправить

одеяла белый ноготь.

- Не уходишь? Да ведь? Да ведь?!?

Жизнь бывает очень много.

Жизнь вообще намного больше,

только почему-то мало.

В утренней проверке почты -

колокольчики начала.





***

Холодное кажется мокрым,

горячее - острым.

А жизнь понимается нами

как необитаемый остров.



День кажется белым,

а ночь принимается черной.

Хотя, если вдуматься, ночь - это небо

и звезды

над островом,

где мы живем, говорим, умираем...

А значит, по-прежнему остров

необитаем.



Зеленое живо, а красное нас раздражает.

Далекое криво, а близкого

не замечаем.

И люди, которые нас окружают,

нас окружили...

а значит,

на острове мы не живем,

как не жили.



Стоим у ручья, и вотще умираем от жажды.

А жизнь от природы ничья -

навсегда

и однажды.

И вдуматься если, мы в ней

ничего не имеем.

А значит, и острова нет...

сожалею.



- И что остается? - А что еще может остаться?

Есть мы,

и есть крылья, которым дано

расправляться.

И, кажется, нам больше здесь

не дано задержаться...

- Будь ближе! мы выше!

За сердце...

за воздух... держаться!





Девятая орбита

Сентябрь - пора.

Пора влюбляться,

накинув прошлое на пяльцы

писать на будущем

узоры: резные клёновые пальцы

в холодных солнечных просторах



сентябрьских, где терять опору

естественно.

Все будет скоро.



Сентябрь, пора.

Пора решаться.



Сентябрь, пора.

Пора решаться:

жить-быть, пить-плыть, менять-меняться.

Плывут сиреневые тучи

на скатерть - небо голубое...

жил-был один такой могучий,

он с божьей помощью к покою

нашел последнему дорожку...

Сентябрь - малиновая кошка.



Сентябрь!

А ты хотел остаться?



Сентябрь - пора.

Пора прощаться.

Разведка доложила точно:

меняя ночь на ночь на ночь нам

не велели оставаться

в любви - там кони будут сыты,

в беде - нам с нею не расстаться,

в пути - источены копыта,

и нам до цели не добраться.



Сентябрь. Девятая орбита,

С которой хочется сорваться.





Ночь, День...
1
О, посмотрите на гвоздику!

Она лежит здесь не напрасно:

гвоздика - гвоздик,

гвоздика - красный

в гроб.

Теперь уж навсегда

стоп.
2
А мишка у двора гостиного

махает плюшевой рукой -

мол, заходите!.. нет, прости меня:

я друга увожу в покой.

Не нарк. Не псих. Не малолеток.

Никто не знает, почему.

Пришел домой и горсть таблеток

запил водой. Ушел во тьму.



Теперь не важно, почему.
3
А там гранитных плит как город

бесконечных дней

забытых споров, без светофоров,

и над оградою огней



поля столбов

и реки черных лент.

Лопатой

выдолбленный момент.
4
Но если честно, между нами,

то ты - мудак.

Ну мало ль что под небесами,

но чтобы так!

Хотя, кто знает...

хотя, бывает...
5
муд-дак!..
6
... да ты не матушка уже,

ты - стон у мужа на плече.

Под лиственницей рябина

хоронит сына.
7
А равнодушный сизый пьяница,

земельки сытой проводник,

работает и не старается -

он все постиг.

Скребет, не ведая сомнений,

могильных холмиков творец

для неотбрасывающих тени,

отбросивших конец.
8
И побирушка ходит, крестится.

Кладбище - рай для побирух.

Они здесь после смерти встретятся,

как

не переводили дух,

и снова меж надгробий будут

шептаться. ждать.

искать посуду.
Пусть.
9
Без гопников не обходится даже

на похоронах.

Гопники - вороны нашего времени.

Кожаные крылья, звонкое "дитынах"...

Интересно, чьего они семени?
10
Мусульманский, оказывается,

и еврейский кварталы

рядом - через дорогу.

Так

немного надо, а в сущности, мало

чтоб перестал врагом быть враг.

Дальше - ближе. Выше - ниже.

Тик - так.

На полтора метра вглубь



А, в общем, все равно как.
11
Солнце.

И кажется, что снег лежит еще,

а он лежит - уже.

А он уже

в твоей душе.

04.11.2003 г





***

Ослепительно обманчивая

катафоты приворачивая,

попкой с кручи без причины покручивая -

ты идешь ко мне,

весна моя лучшая.



Ты опять - опять! - не просишь прощения,

снова ты - всегда! - полна воскресения.

Невзначай смахнешь цветы с подоконника:

ах, весна, как ты ладишь все скоренько!



Под себя коротаешь одежды,

под меня подбираешь надежды:

кроешь радугой в небе апреля

акварели-мелки-пастели...



Кануть тянет в канву небесную:

жить ли жизнью? быть ли честным?

Пес отвоет. Жена отмолчится.

Все когда-нибудь, да случится,



все пройдет, как снега с обочины:

вслед за строчками, между прочими.

Жизнь моя, может ты и не лучшая?! -

Снег за кручею, солнце с тучею...





Утро седины там


От последних петухов
до осенних белых мух
ветер гонит чудаков
и старух.
Ветер - ветреная прядь,
музыка внутри.
Ветер чувствует тебя
на раз-два-три-
единый зверь:
ветер, музыка и ты.
А еще бывает смерть,
а над ней - мосты.

Ветер - нота городов
утро седины;
нитка кошкиных следов

до стены.