" Так говорила Маргарита, идя с мастером по направлению к вечному их
дому, и мастеру казалось, что слова Маргариты струятся так же, как струился
и шептал оставленный позади ручей, и память мастера, беспокойная, исколотая
иглами память стала потухать. Кто-то отпускал на свободу мастера, как сам он
только что отпустил им созданного героя. Этот герой ушел в бездну, ушел
безвозвратно, прощенный в ночь на воскресенье сын короля-звездочета,
жестокий пятый прокуратор Иудеи, всадник Понтий Пилат."
(Булгаков "Мастер и Маргарита")

Какое же чудо заставляет эти простые слова не быть просто словами? Какое же чудо происходит, что каждый раз когда я это читаю - у меня по щекам текут слезы. Каким же гением надо быть, что бы заствлять людей всех возрастов без памяти любить свое произведение. Как же гениально нужно написать, чтобы не было на свете человека, который мог бы с уверенностью сказать: Да! Я понял этот роман до конца.