"Однажды утром молоденькая сорока летела над лужайкой. Что-то белое,
прохладное упало ей на глаза светлой и легкой вуалькой, еще и еще, и вот
мириады белых мягких сверкающих хлопьев зареяли вокруг нее. Сорока захлопала
крыльями и взмыла вверх. Тщетно. Мягкие, прохладные хлопья слепили ей глаза и
здесь. Она еще набрала высоту.
- Не трудись понапрасну, дорогая! - крикнула ей ворона летевшая в том же
направлении. - Вам не уйти от этих хлопьев. Это снег.
- Снег? - удивленно повторила сорока, борясь с метелью.
- Ну да, - сказала ворона. - Сейчас зима, и это снег.
- Простите, - сказала сорока, - я только в мае вышла из гнезда. Я не знаю,
что такое зима.
- Бывает, - заметила ворона. - Но ничего, вы еще узнаете!..
"Раз это снег, - подумала сорока, - мне лучше присесть".