-... и даже смерть не разлучит нас?
-... конечно...

"Они расстались в безмолвном и гордом страданье
И милый образ во сне лишь порою видали.
И смерть пришла: наступило за гробом свиданье...
Но в мире новом друг друга они не узнали." (с)*

Грустно... Сопливо... Да в принципе как-то надоели эти все грустные истории! Читаешь какое-нибудь стихотворение, вникаешь в него, капаешь глубже (иногда даже глубже чем надо), а потом, поняв всё, начинаешь что-то допридумывать, как-то переносить это в жизнь. И, потом, проснувшись утром, понимаешь - "Какой же это бред!"... А вечером, прогуливаясь по летнему городу, вижу плоды своих мыслей воочью... Они проходят цветными тенями рядом со мной, но делают это осторожно, будто хотят сделать так, что бы я их не заметил. А в итоге? Я их вижу, краем глаза замечаю, что они проскальзывают куда-то за мою спину, в чужой и непонятный мне мир фантазий. Грустно... Они не хотят становится реальностью. Мечты ходят вокруг нас, смотрят на своего "родителя" со стороны. А потом, посмотрев на свой идеал красоты, возвращаются обратно в голову... А может в душу... И опять ночь... Опять голыми руками рыть землю в поисках мечты. Но пусто... Иногда, бывает, схватишь свою мечту грязными от земли руками, а она умирает... И снова читаешь стихи...

Пора спуститься на землю. Да и тут ничего нет. Всё живое материальное пытается постичь то, что выходит за пределы их понимания. Каждому своё. Что я говорю? Да и мне никогда не постичь того, что я хочу. Я такой же смертный как и все, я так же смотрю на небо, а вижу ледник, я так же по утрам чищу зубы и не завтракаю. А так хочется взлететь куда-то высоко-высоко и пронестись над всеми ярко-чёрной птицей! Солнце будет освещать лазуревое небо, а люди, идущие по воде, посмотрят на меня и скажут "Вот, ещё один полетел"...