Дождь за окном. Весенний дождь. Сток видно пробило ржавчиной, и вода журчит. Как когда-то в детстве. Не могу отмахнуться от этого звука и непонятных и смутных веяний памяти. Странная она, эта память. Наступает момент, когда она перевешивает все твои реалии сегодняшней жизни и оказывается самым важным из всего, что дано свыше. Ты макаешь собственные ощущения настоящего в свою память, как печенье в шоколад и кладёшь на язык. Без этого ощущения реалий какие-то разорванные и им не пройти в твой внутренний мир.

Интересно, а кто ещё слышит дождь. Или хотя бы его замечает. Думает о нём и выуживает из прошлого связанные воспоминания. Предвестник новой жизни и родитель весенней красоты и "буйства красок". На улице и так в это время никого не бывает, а сейчас вообще пустынно. Только машины по лужам и постепенно выключающийся свет в окнах. Хочется что-то сделать в такую погоду. На берег выехать, на мокрый песок, что ли. Море под дождём бывает особое. И песок особый. Спокойное. Редко, когда какой дурак в дождь едет на море. А я выходил, было интересно. Правда, это было днём. Песок другого цвета, и море странное. Блюм-блюм, крупные капли, вода об воду.