Долго думал писать или не писать. А если и писать, то с чего начать. Эти мысли постоянно витают в голове. Напишешь, сотрешь, опять напишешь, снова сотрешь… Но в конце-концов решился, ведь это дневник, останется память о мыслях, о людях…


Плохо, когда кто-нибудь и где-нибудь умирает. Но несоразмерно хуже, когда умирает человек, которого ты давно знал, две недели назад встречался, неделю назад разговаривал. Не всесильна наша медицина. Ведь даже Р.Горбачеву не смогли уберечь. Как же мучительно родителям присутствовать на похоронах своего сына. И как несправедливо отбирать жизнь в 27 лет. В очередной раз начинаю сомневаться в существовании так называемого "бога"…

Не знаю, как правильно надо описывать такие мероприятия, но у меня памяти отразилось так: неброская симпатичная церквушка, монотонный звучный голос священника, мерцающие огоньки горящих свечей, заунывные голоса певчих, прощание, долгая дорога на кладбище, душераздирающие звуки военного оркестра, строгий ритм поступи караула, прощальные слова, слезы в глазах, троекратный залп прощального салюта, глухие удары комьев сырой и холодной глинистой земли. А потом поминки, голоса друзей, водка, пьющаяся как вода и воспоминания, воспоминания, воспоминания…

Берегите близких и друзей, чаще встречайтесь, звоните, пишите. Приятно встречаться с друзьями, но лучше это делать не на похоронах…

Здоровья всем, а остальное сами купим…