Мы проедали сотни ушей крича о победе. Полагаясь на своих , полагая, что они свои. Смеялись, и смех наш рикошетил от хрустальных бокалов, выше , к сводам , где еще дальше , по ночам, можно услышать писк летучих мышей. Улыбки на лицах, а в зрачках очертания саркомы.

Нам казалось, но заработали только мозоли , роя себе могилы.