Мне говорят,что грустные стихи,
Что больно их читать,ведь мне- семнадцать,
Что,может быть,от правды далеки,
Что,мои годы разве не легки?..
Но можно ль в сокровенном притворяться?

Пишу как думаю,как сердце говорит,
Неважно,как там думается людям,
Пишу,и ветер тихо мне вторит,
И в мыслях ненавязчиво шумит,
Что только Бог,лишь он меня осудит.

Печаль и боль моя...Как дальше,дальше быть?
Как мыслить мне не так,а вот иначе,
Как сердце мне заставить говорить,
Как мне не мыслить,как мне не любить,
Смеяться,коль душа от боли плачет?...