вечер с ароматом опиума и томиком Гумилева в руках...

не отличался от сотен тысяч других ни чем...

разрисованные прерывистыми линиями листы на полу...

странная,всепоглощающая усталость...

пустота прожитого времени...отпечаталась в этом вечере.

нечему радоваться и не о чем жалеть...

 зря прожитые дни перестали меня волновать.