Я родился в семидесятых,
Беспардонных, недораспятых,
Невоспетых и непропитых,
Незабытых и недобитых,

Но все было как-то спокойно:
Там, в Америке - "Звездные войны",
А у нас - эти вечные "Мстители",
Одноклассники и родители,

Газировка с сиропом, мороженое,
Что зимою есть не положено,
И фарцовщики летом у Пушкина,
И соседка с собачкой тщедушною,

И огромное звездное небо,
И желанье побыть там, где не был,
И увереность, что все получится -
Надо лишь подрасти и помучаться...

Но - прошло тридать лет без малого.
Я устал. Простите усталого.
Все мечты разбросаны в пропасти,
Все воздушные замки полопались,

И не хочется. И не можется.
Только тело ночами тревожится,
Или, может, я просто трушу,
Чтобы не разбазарить душу?....