Как известно, дети любят рассказывать друг другу страшилки. Нет ничего лучше, чем летним вечером стращать друг друга историями о Черной Руке, Красных Занавесках и т.д. Надо сказать, слушать я эти истории не особенно любило, но вот рассказывать их младшим - любило и умело. Во всяком случае, они не жаловались=)
И вот как-то раз напало на меня желание выдумать собственную "страшилку". Результат я так никому из деток и не рассказало - не в стиль вышло, да и не страшно совсем.
А теперь вот почему-то вспомнилась эта давняя баечка.

Байка о Черном Байке
Жил-был некий молодой парень. Учился в институте, и так уж сложилось, что к месту учебы ему приходилось ходить мимо кладбища. Как-то раз идет он, и видит - у ворот кладбища стоит мотоцикл. Крутой, даже по виду ясно, что мощный и быстрый. Весь угольно-черного цвета, только одна светлая деталь - бок мотоцикла украшен шестью черепами из серебристого металла.
На следующий день мотоцикл все еще был на месте. И через два дня - тоже. И через месяц. И через три. Подумал парень, и взял его себе.
Мотоцикл оказался действительно хорош. Такого не было ни у кого. Никто не мог обогнать парня на черном мотоцикле, кроме того, управлять им было истинным удовольствием. Казалось, он слушается мысли, нет, тени мысли.
Вскоре парень стал лучшим байкером в округе. Многие знали его, многие восхищались и завидовали, но это не имело особого значения для парня. Его интересовало одно - может ли он выжать из мотоцикла еще немного скорости? Еще секунду быстрее?
Иногда, когда он мчался по пустынной ночной дороге, обгоняя ветер, в свисте ветра ему слышался хриплый, немного безумный, но радостный смех нескольких голосов.
Но время шло, парень взрослел. Родители наседали: Брось ты свой мотоцикл, возьмись за ум. Любимая девушка умоляла - брось мотоцикл, перестань гонять по ночным дорогам. Я боюсь за тебя! Будут дети - ты ведь их сиротами оставишь!
Сдался парень. Торжественно пообещал бросить мотоцикл. Только вот прокатится один последний раз...
Как обычно, мотоцикл мчал по ночной дороге. Но когда парень решил остановиться - он понял, что не может этого сделать. Ни убрать руки с руля, ни сбавить скорость. Наоборот, мотоцикл все разгонялся и разгонялся, стрелка спидометра бешено вращалась по кругу.
И тогда парень бросил свои попытки остановить мотоцикл. Он запрокинул голову и рассмеялся - безумно и радостно одновременно.
Вот мотоцикл оторвался от земли и полетел - уже не в переносном, а в буквальном смысле. Но и тогда он не прекратил набирать скорость. Яркая огненная точка прочертила ночное небо.
На следующий день у ворот кладбища вновь появился черный мотоцикл. На его боку было семь серебристых черепов.

ЗЫ ваше покорное не смыслит в мотоциклах ровным счетом ничего. Так что просьба тапочками не бить=)