Я сижу спиной к окну, передо мной компьютер, на столе книги, за спиной еще сотня книг. За окном садится солнце, в колонках в ...цатый раз играет одна и та же песня. В стакане остывший два часа назад кофе. Мне кажется я ухожу куда-то.
    Что остается? Вот эти несколько книг на столе, пусть самых лучших, единственных, но - книг, вот эти несколько ленивых набросков на бумажках и в компьютере, остывших, заиндевелых наблюдений и мыслей, в которые уже сам не верю? И это есть мое настоящее - ненависть, которую к себе оставил, любовь, которую не заслужил? Снисходительная клевета вдогонку - и всё?
    Бред, плесень, морок - всем этим замутить прошлое моей жизни, надышать на стекло, схватить морозом, льдом. Какой злобой, какой ненавистью, какой болью нужно было докатиться до этого? Все сон, который никогда не снится. Сон, о котором не знает никто.