Я мечтаю вернуться с войны,
На которой родился и рос.
На руинах нищей страны,
Под дождями из слёз.
Но не предан земле тиран,
Объявившей войну стране.
И не видно конца и края
Этой войне.

Каждый день противостоять миру, бороться с людьми, постоянно находиться в штыках с со своим слабостями. И нельзя сделать себе поблажку, нельзя отступать, ведь каждый шаг назад – это шаг к неизбежному поражению. Уже давно мне в голову намертво вбито выражение Фридриха Ницше: «Всё, что не убивает меня – делает меня сильнее.» Я становлюсь сильнее, но тем не менее, становятся со мной силнее все мои слабости. «Не отсутпать… Не сдаваться… Идти вперёд… Быть сильнее… Быть выше…» - с каждым ударом сердца отзывается в голове мой лозунг, слова которого стали мне уже почти словами из молитвы.

Я пророчить не берусь,
Но точно знаю, что вернусь.
Пусть даже через сто веков
В страну не дураков, а гениев.
И поверженый в бою,
Я воскресну и спою
На первом дне рождения
Страны, вернувшейся с войны.

И когда же настанет время этой страны гениев? Да и какая страна ею является? Кто меня проведёт через время войны? Где этот человек, который ведёт войну за страну гениев? Тот, который бы подобно мне начал строить эту страну с битвы с самим собою. Тот, который от добра добра не ищет и за любовь не сражается. Тот, который был бы поэтом в душе и воин телом. Может быть он будет новым лидером, вождём, предводителем новых революций? Может быть он будет пророком ещё не придуманной религии? Мыслителем, что создаст новое социальное учение? Музыкантом, поэтом, писателем, чьё творчество изменит сознание миллионов? Но на каждого президента находится свой киллер. На каждого пророка – тысячи толкователей, что извратят суть религии, заменят огонь разума жаром инквизиторских костров. Каждая книга когда-нибудь полетит в огонь, из симфонии сделают шлягер и станут играть в кабаках. Под любую гадость подведут прочный философский базис.

А когда затихают бои
На привале, а не в строю,
Я о мире, а не о любви
Сочиняю и пою.
Облегченно вздыхают враги,
А друзья говорят: «Устал»
Ошибаются и те, и другие,
Это – привал.

Я учусь воевать, чтобы иметь право сделать свой ход. Пусть я пока не знаю, что делать, но знаю куда и по какому пути идти. И это немало. Вот только усталось от войны валит с ног. Поднимаешься с колен, снова берёшь в руки меч и сгоряча лезешь в бой. А мир уже замахивается для удара. Ты отбиваешься, но ты один против всего мира. Когда-нибудь настанет время для рокового удара, и тогда ты уже не сможешь его отбить. Может быть этот удар даже окажется для тебя счастьем, ведь этот удар станет билетом в страну гениев. Я, наверное, только сейчас понял что это за страна.

Я завтра снова в бой сорвусь,
Но точно знаю, что вернусь,
Пусть даже через сто веков
В страну не дураков, а гениев.
И поверженый в бою,
Я воскресну и спою
На первом дне рождения
Страны, вернувшейся с войны.

Нет на земле этой страны. И никогда не будет. Страна гениев существует только в мечтах. Это страна грёз, и у каждого она своя. К ней пытаются идти строем, но к мечтам не ходят организованно. Там места только для одного. И в моей стране будет только один житель – я.