Часто преподношу свою жизнь как страдание, причем вроде как специального страдания. Как будто бы мне нравится его испытывать, как бы оно отличает меня от других, дает право заявить хотя бы себе о собственной исключительности, пусть, и добыта она через труд и пересиливание своей природы. Враки… Я живу ради удовольствия, но не ради любого удовольствия. Я живу ради такого удовольствия – когда сидишь один больной дома, когда у тебя на кухне все есть и тебе даже нечего желать, вообще нечего, только что ты прочитал очередную книгу Прачетта(который только прикидывается смешным, а на самом деле невероятно серьезен), совсем недавно посмотрел великолепный фильм, а впереди еще один, а именно в этот момент ты готовишь себе чай собираясь пить его с зефиром(двойственность языка, на самом деле я буду зефир есть, а не пить с ним). И вот если все условия соблюдены, хотя фильмы и книги могут варьироваться, тогда, в момент впечатления от всего, недавно только выбравшись из книги, расставшись с уже любимыми героями у которых все стало хорошо и которые обогатили тебя на понимание, в этот самый момент можно ощутить парение и в голову начнут приходить именно те мысли, которые ты ждешь, которыми можно, ты точно знаешь, можно гордиться, хотя потребности в этом особой и нет, конечно. :)