ты моя глупая нежность, ради кого стараешься? ради чего ты бесишься внутри, ради чего плачешь. какое тебе дело, что там вдали, за рекой, кто-то читает книгу, а кто-то дышит?
какое тебе дело, нежность?
что ты всё пыжишься, лезешь отовсюду. что тебе всё неймется, кого ты всё тащишь.
откуда ты, дурацкая, к этому - что голова болит. к этому - что сказал "устал". к этой - что глаза у нее больные, а к этой - что улыбка дрожит.
и какое тебе дело до того, кто молчал в парадной, и до того, кто лежит под дерном.
ну что ж тебе неймется, всё ведь и так - стонет. где твоя рваная рана, в которую ты тычешь и тычешь найденными зеркалами.
к этому - что болит, к этому - что устал. у того собака больна, черные кудри редеют с годами, и вот уже сорокалетие ближе, а глаза всё беспомощней. а у нее - просто синяк на плече, и смеется беспомощно, и всё шепчет про “помнишь....”
но тебе-то что - до сгоревших в шиповнике, до поющих в терновнике, дома на спуске Андреевском, до княжны и советника, до Оки и до пристани..
ну какое тебе дело, ведь ты и к Нему лезешь со своей жалостью, со своими слезами, причитаниями: что ж Ты такой молодой, как же Тебе больно.
а Он улыбается, наверно, и только и может шепнуть “Я уже все исправил, уже ничего не больно, никому не страшно, так и ты успокойся, живи себе, старайся ”. ну вот я и стараюсь. ну вот ты и старайся.