...локон осени свесился. в глупой позе 

заоконные стаи непросохших пеленок. 

это можно мне было сказать и в прозе, 

только рифма родней, как больной ребенок.

о поэтах писать - это высшая пошлость. 

ничего, потерпи, и до этого скатимся.

вишни сок проливаю в кастрюльную полость 

для варенья. но лучше разбрызгать по скатерти.

по окну растекаются капельки слизи - 

осень в городе, что же, сегодня день ливней. 

дождь загадочней будет, чем портрет Монна Лизы, 

и абстрактнее - множество спутанных линий.