[500x341]

Ненастоящие строчки,
Без настоящего чувства,
Из искуственных рук,
На безжизненых страницах.
Даже они одиноки.
Им одиноко, без чуства.
Но разве же это искусство?
Разве такими бывают.
Разве в милиметрах измеряется?
Разве вот так вспоминают
Своё счастье. Обознаются?
И правда бывает ошибкой,
Если молчат поэты.
Гении умирают,
Умирают, за жизни, слепо.
И разве стихи не улыбки.
Самых печальных глаз?
Я улыбаюсь, вам, что б знали.
Что я всё ещё жива.