Давно я хотел что-то написать,
но как ни возьмусь, то вспоминаю,
что поломана ручка,
и разорвана тетрадь…
Потому никак не пишутся стихи,
а идей уже целый кузов
и даже прицеп…
Хотя я знаю, что это никому не нужно,
но коль не пишутся стихи,
я буду писать рэп.
Я верю, что когда-нибудь этот бред
станет на весь мир известной песней…
Но ведь не станет он, нет…
И никогда я не развяжу этот узел.
Так неинтересно…
Так не катит…
И не гипотенузит.
Я так не играю...
Хватит.
Хватит!
Хватит!!!

Но если ты спросишь
сколько вешать,
я отвечу – вешать всех,
и неважно абсолютно
сколько это в граммах…
А то и в килограммах.
И пусть мою боль разорвёт
безудержный смех…
Вы все подохнете, я знаю…
Я верю в это…
Фанатично верю…
Как дурак.
Пусть так.
Но на моём примере
вырастет тот, кто вас уничтожит…
Меня задолбали мерзкие рожи…
И, кстати, твоя, читатель, тоже…
Прости меня, что я желаю твоей смерти,
но я и себе того же желаю,
пусть сдохнут все женщины и дети!
Так будет лучше намного! я знаю!
А хотя…
Кому я это могу говорить?
Этот дневник никто не читает,
поэтому ты никогда не узнаешь,
что я желаю
твоей смерти,
чтобы ты попался
в её сети,
и не вырвался оттуда
никогда…
Да.
Да!
Да!!!

Легко писать подобную хрень,
это я тоже, друг мой, знаю…
Но лучше страдать фигнёй целый день
(и мне не лень),
лучше к чертям –
и я давно готов –
разнести этот мир,
чем грызться за право пасти эту стаю,
эту глупую стаю,
это мерзкую стаю
вонючих скотов,
называемых людьми.

Короче, задолбался писать этот бред…
Писать давно не о чем
да и неохота.
Читателей нет,
да и быть не может.
Только одна рожа…
Ну что же?
Поговорю тогда с собой,
раз уж отрезали вам уши,
раз я здесь никому не нужен,
раз вам луна вкусней из лужи,
раз совесть вас совсем не душит,
раз… два… и три.
Гори!
Синим пламенем гори,
Всё, что у меня внутри!
И ничего не говори,
я тоже глух, я тоже слеп,
и я пишу поганый рэп,
который призван плюнуть вам в лицо,
и который плюнет в конце-то концов….
И жалость меня ни капли не душит,
и я разрушу мир, разрушу…
если я никому не нужен,
и мне душно в этом душе,
где из крана потечёт –
я надеюсь очень сильно –
ваша сладкая кровь…
ваша нежная боль…
Я вас ненавижу, суки…
Я вас ненавижу, ублюдки,
Твари, скотины, тупое стадо…
Мне от вас одного надо…
И двоих… троих… можно десяток,
можно и сотню, а можно сразу
шесть миллиардов – одним разом,
но я не буду… зачем?
Лучше просто буду вас мучать,
и плевать стихами вам в души
Каждый день.
Да затем!
Затем отпинаю.
Затем удушу.
Я всё припомню,
ничего не прощу.
Вы отобрали у меня всё, что было…
Даже надежду…
Вы забыли про тормоз, посбивали все знаки…
Вы поступили, как тот полотёр из стиха про собаку…
И я не прощу, не надейтесь и верьте,
что вас обязательно кто-то спасёт…
так и будет…
ведь вы не люди, а скот.
А каждый пастух свой скот бережёт….

Ладно, я сейчас успокоюсь…
Заткну свою пасть, слезами умоюсь…
М-да…
И пустота…
Да ну нафиг спокойствие это…
Где моя водка и сигареты?
Что происходит в этом мире?
Мы в стране живём? Или всё же в сортире?
Почему только богачи получают образование?
Это «план Путина» или соревнование,
кто у кого больше выкрадет бабок?
Да в казне миллиарды, как же не грабить…
Чтоб слетать на Канары и построить дачи…
И людям иногда кидать подачки…
Повысили на пару процентов зарплату,
а люди видят – прогресс – ничего больше и не надо,
А то, что инфляция в десять раз больше,
конечно тоже всех тревожит,
но шишки стараются, значит когда-то
мы построим то, что нам надо.
Все забыли, что мы не строим коммунизм,
Все забыли, что мы не любим больше Ленина,
мы просто падаем… падаем вниз…
И смеётся, глядя на нас, Америка.

А солнце скоро уже догорит,
да и небо скоро упадёт на землю…
Пора бы уже выходить из игры,
и с искажёнными лицами разойтись по туннелям.
И если ты бы был не такой, как они, -
О, если бы ты был не такой, как они! –
ты бы заметил, ты бы всё понял…
Но знаешь, почему мне тебя жаль?
Потому что ты – такой, как они.
Ты такой же кретин и такая же шваль,
тебе не понять мою печаль
тебе никогда не понять моих стонов…

Жарко мне… я жажду пить…
Напои меня, мой отец…
Где ты?
Перед глазами белый свет…
Я задыхаюсь…
Меня больше нет…
Это конец.