А память, она как пыль,
Которую треплет ветер событий.
Что то помнишь,что то забыл,
Что то как тема-все также открыто.

Ни свой, не чужой.
Уже не тот что был раньше,
Еще не тот что будет седой.
И не знаю что будет дальше.

Что скажешь?
Когда был прав?
И лишь одним набором букв накажешь,
Или покажешь добрый нрав.

Исчезну скоро.
Лишь сделай вывод,
Она была лишь спором,
а может это был как выход,
Как новый воздух между мором.