Моя любовь, я вам пишу,
Чего же боле,
Я нынемертв, я погребен во
Тьме холодной,
А над надгробием моим
В тиши полночной
Ночной луны, больной луны
Лишь взгляд голодный.

Я не поэт, я не актер и не художник,
Мой скорбный путь сквозь юдоль лет
Венчали кубки,
Я был рожен чтоб умереть
Зимой холодной,
Заснувши пьяным у корчмы
Без полушубка.

Я жил как жил, не так как все,
А интересней,
В речах бессвязных славил
Бахуса с Аидом,
И проходил сквозь юдоль лет
Дорожкой скользкой
С задумчивым и ебанутым видом.

Бухал и глючил, изнывая от безделья,
Любил блядей, ебал во сне Мадонну Литту,
Я просыпался утром с сраного похмелья,
И будь я Гумбольд я б убил свою Лолиту.

Ко мне стучались даже ночью в двери,
Жиды, цыгане, гаеры и шлюхи,
Я заложил бы в кабаке святую душу,
Чтоб с бодуна не сдохнуть с голодухи.

Я ненавижу этот ебанутый космос,
Не радуют закаты и рассветы,
Моя любовь я вам пишу, чего же боле,
Луна сияет замогильным светом.