Там росли ягоды

Могильно-черного цвета.

Им не хватало воды…

Они были черного цвета…

Их никто не трогал

Даже не клевали птицы

Но к ним будто кто-то звал

Звал и от него не утаится.

Он манит, зовет,

Зовет  шепчет: «Бери!»

Его имя тебе никто не назовет,

Никто не знает к кому идти.

Не знает к кому идти за помощью

Ведь ягоды эти, как шипы –

Колючи, ядовиты, с их помощью

Можно в мир иной даже дойти…

***

Сидит ворона,

Черного, как смола цвета.

Но снегу сидит ворона

На снегу, как облако, белого цвета…

Сидит и молчит, и ждет

Ждет, чтоб нарушить покой.

Как будто чует кто идет –

А идет она – смерть с косой…

Смерть… легко сказать,

Легко писать, легко читать.

А легко ли ей души наши забирать?

Из-за нас руку свою марать?

Никто не ответит…

Никто не знает…

Никто не сумеет…

Никто не познает…