"...Пепел боли, рвавшей
за нервом нерв, за тканью ткань, теперь
осел в душе. Уныл, как ангел падший:
не смог он взгляд греха перетерпеть..."

        Разуться, вытянуть ноги в уютном мягком кресле из бархатистой кожи… откинуть свободные волосы, расслабить плечи… В руке – бокал прохладного вина. Включить хорошую музыку, не очень громко. Стены вокруг – в стеллажах со старинными книгами, пахнущими тайнами истории, запретными знаниями и сакральными откровениями… Закрыть глаза и… не думать.
       Не думать о нём, о кружащем пепле, едком, раскалённом и опаляющим хуже, чем пламя.
Он летит как снег, кружит, как инфернальная пурга. Забивает поры кожи, делая из меня подобие сгоревшего трупа. Пепел пожарища ненужных надежд, чаяний, глупых замыслов и заблуждений. Он хуже, чем пепел жертвенных костров и крематориев. Он не оставляет после себя плодородной почвы, только пустыню. Мёртвую, тёмную и запредельно холодную, как поверхность Плутона.

[374x500]