Агрессивно хватаю жизнь кусками. Как смертельно больная, выучившая свой диагноз и только сейчас начавшая воспринимать его, как последнюю точку отсчёта. Пять... Четыре... Три?...
Как будто не хватит.
Как будто отнимут и спрячут.
Не успею надышаться.
Не успею испытать.
Перенасыщаю день событиями, важность которых не значима.
Маленькие события. Нелепые... Но, от них вскруживает голову эмоцией -радость. И бабочки, всё упорнее стучатся тугими головками о стенки мозга.
Это – наркотик без инъекций.
... как способность торчать, избежав укола»
Старые стихи переписаны на новые листы. Им дано второе дыхание. Им позволено дышать. Теперь они жадно захлёбываются.