Да это я так, не обращайте внимания...

Гигабайты идей на секунду зимы.
Нужно было глотнуть, а я выпил до дна.
Мне ещё нет трёхсот, но я выполз из Тьмы,
Из той самой, что сквозь неизбежность видна.

Говорят, я пишу депре-пафосный бред,
Я отвечу: "А это ведь, в сущности, так".
Только вот - я открою вам сотый секрет:
Либо это вот всё, либо славный "Спартак".

Я давно не писал вот таких вот стихов:
От души, чисто, прямо, без трав и грибов.

Не смогу распродать все свои небеса,
Даже если пойму, что я в чём-то неправ.
Ну и что? Наплевать. Пусть хранит меня Са!
Я пишу этот бред безо всяческих трав.

Посчитал. Да ведь это же сложный размер!
Чтоб меня так-разтак, я не так уж и прост!
Вёсла к небу. Привет! Вы повержены, сэр.
В этом месте мне нужен сакральный вопрос.

У меня есть проблема, ведь мне нужен враг,
Но любого врага - разотру в порошок.
Кто-то выскажет прямо, что это не так?
Вы не знаете, _что_ может дряхлый стишок.

И я тихо и мирно сползаю с ума,
Но держаться, уверен, смогу до поры.
А потом - вы узнаете, _как_ смешит Тьма...
Ну, и как я с усмешкой стираю миры.