Сидеть у себя в комнате, на подоконнике, у раскрытого окна, укутавшись в шерстяной шарф.
Я боюсь высоты, боюсь до одури, тем интереснее сидеть на подоконнике, боком к улице, подтянув колени к груди.
С улицы холодный ветер. Мелкий дождь в лицо, на босые ступни, на пластик подоконника.
Уже вечер. Темно. Желтый свет фонарей. Домашние огоньки-окна противоположного дома.
В комнате тоже зажжен свет. Он тоже желтый. Отражается от бежевого ковра. И медведи на ковре почти живые. Жемчужно-серые обои кажутся деревянными стенами деревенского дома.
Диван разобран.
На диване сидит кто-то. Молчаливый. В его руках оживает моя гитара, к которой я никогда не прикосалась. Неведомо, зачем она мне, я не умею играть...
Мягкие гитарные переборы. Бесконечная музыка, не испорченная словами.
Под звуки его игры холодный осенний дождь заходит в мою комнату. Не для того, что бы сломать очарование вечерней сказки, а чтобы погреться. И мы впустим его.
Он тихо сядет на пол, рядом с Музыкантом. Прикроет глаза и будет рассеянно поглаживать призрачной рукой ворсинки ковра. Мы втроем будем сидеть и молчать.
И восхищаться совершенству Чьей-то игры.



(Лучик-романтик? Боже мой, зашвыряйте его тапочками, такие Лучики не выживают...
А все началось с того, что Лучик откопал на компе давно потерянную запись чьей-то гитары...)