Сам себе опять пророчу,
Ручку взяв, рифмуя строчки,
В эту, после пьянки, ночь,
Под любимый сердцу дождь.
Ведь известно, что поэты
Тайны знают и секреты,
Что скрывают небеса
И молчащие леса...

Вот и мне, порой нежданно,
Будь я трезвым или спьяну,
Током ринут изнутра
Как пророчества - слова.
Сколько раз уже пытался
С этим "даром" распрощаться,
Но хоть плачешь, хоть кричишь -
От себя не убежишь...

Правда, что порой как мука
Не выходит рифма-сука,
Но в конце-концов родится
И когда-нибудь случится.
И не знаешь - то ль каприз,
То ли мертвый фатализм
У тебя в душе витает
И тобой, смеясь, играет...

Вот бы взять и напророчить
Себе счастья, очень-очень,
Только, что душой кривить -
Выйдет то, что будет быть.
Как искусно не пытайся,
Хоть молись, хоть чертыхайся -
Не всегда на слово "кровь"
Рифмой выпадет "любовь"...

Что же выпало сейчас? -
Мне открылось, без прикрас,
Легкой тенью, без улыбки,
Моя горькая ошибка.
То, что душу рвал на части
Ради не козырной масти,
Что открыл свои стихи
На насмешки и плевки...

Был лирической игрушкой,
Стихотворной безделушкой,
Ради равнодушных глаз
Умирать пришлось не раз...
В результате - пустота,
И холодная душа...
Сам себе признал натужно -
Сердце никому не нужно...

Честно - эти "откровенья"
Сами прут в стихотворенье.
Может, их циничный юмор -
Знак, что я опять не умер...
Хоть не Феникс, но воскресну,
Пусть другим и с новой песней.
Ну а если сгину вечно -
Кто-нибудь поставит свечку...

Так вот... Проще говоря -
Все умрет, что было зря...
Напоследок, осторожно,
Пара строк совсем серьезно:
Не обманывать себя
Учит лирика меня...
И конечно, сквозь дожди,
Будут теплые стихи...