я хочу писать этот осенний вечер. Не В этот оченний вечер и не об этом осеннем вечере.... а писать его.. луну в синих облаках,случайное шарканье туфель по ещё мокрому асфальту. осенними вечерами ко мне приходит некоме понимание.. понять бы ещё Что я понимаю в такие вечера... Но это своего рода маленькие испытания - как подъём на гору или помощь в беде - тут ты проявляешься настоящий, тут отбрасываешь условности, тут взгляд становится пронзительней и ты смотришь уже гораздо глубже поверхности. Не толлько поверхности людей или предметов, но и поверхности пространства вообще, как бы снимая с него наволочку и обнаруживая там серые перья вечера. Вчера, когда писала реферат...блин, как бы я его написала, если бы не представляла, что ручка - это не просто ручка, её движение, а наш танец, танец с закарлючками и замысловатыми поворотами, но в нём наши тела ни на секундочку не разъединяются и руки наши не размыкаются. Ну что, сделала я вклад в психологию? Да плевать!!! Стою. Смотрю на полукруглый обшарпанный потолок станции метро Московский проспект. Где же оно, это депо, куда в самый неподходящий момент уходят нужные поезда. Стою и жду электричку.Приезжает. Полная. Даже нет, полная - не то слово. В общем, я остаюсь стоять. Следующая ( из огня да в полымя) - вообще пустая. Она стоит на станции, дразня коричневыми сидениями и закрытыми дверями.Стоит, а потом уезжает. Наконец, в следующей, я уезжаю с этого самого Московского проспекта... Хотя, наверное, не такой уж он и плохой, если стоя тут я поняла, как сильно я тебя люблю. Я тебя люблю. эТи взгляды, вгляды, взгляды. Кто разрешал вам всем так на меня смотреть. Я хочу залезть к нему в рукав - к нему, слышите, не к вам, и там лежать на внутренней стороне локтя, перебирая волосинки и рассматривая вены. Приехала. Эсклатор не работает. Не важно. Выхожу.. Вот что мне удаётся - так это проскочить в метро, когда дождь ещё не начался и выйти из него, когда уже закончился....Лужи люди, люди, лужи. Днём хочетя подальше от людей, днём я выбираю ту дорожку, где их ходит поменьше и можно идтии читать Твин Пикс, не рискуя в кого-то врезаться...хотя.. ну это тоже не так важно. вытягиваем рукава, втягиваем шею.... ну вот, вот, вот сейчас я ему скажу.. скажу наконец то, на что не всегда хватает духу.. Я уже начинаю захлёбываться всеми картинками, которые я собираюсь сказать, картинками. которым так трудно превращаться в слова и только мыль о том, что ночью он видит мои сны спасает меня от опасения быть недопонятой.Вот.. сейчас я услышу.... но.. Абонент находится вне зоны доступа...ё-моё.. Снова рождаются мелодии.. похлопываю им в такт по своим идущим ногам, покачиваю головой, в который уже раз зная, что до дома не донесу. Иду..на асфальте листья смешиваются с бликами...Хочется курить... Хочется... Но ты приедешь.. приедешь...(как раз в этот момент папа обдумывает речь.. ну... вообще-то - скажет он, пряча глаза в кузиной шерсти, я не совсем понимаю эти приезды...он же ещё не зять и прочее и т.д., при чём же сам боится мне говорить) и тут.. идя по той маленькой дорожке, на которой я видела тебя уходящим стремительной походкой я слышу ТИШИНУ,Это самая настоящая тишина. Такая бывает в знойной маленьком городке после обеда...в холодной библиотеке... тишина! Последние капли ушедшего дождя наполняют отражающую луну лужу, штанина о штанину, скрипят рукава курточки.. в моём доме готовят еду и разговаривают..И я понимаю, мы с тобой сами себе и планета, и Твин Пикс и... И я уже не понимаю, хочется ли мне домой к чаю, или хочется стоять тут у подъезда, глядя на листики на той самой дорожке и растворяться как растворимый кофе в осени вечере и тишине... ...Привет, моя маленькая...