Про разлюбить:

Вот познакомилась ты с парнем. Влюбилась. Все у вас хорошо. Дошло дело до секса. И раз......, а это не парень а баба. И чо? Лесбиянкой стала бы?

Шпак, я же писала, я не имею в виду страсть. И секс как ее проявление. Страсть не имеет с любовью ничего общего.

Ритта_2006, а я не про страсть. Вот например педераст прикинулся женщиной. Я познакомился, пообщался, повстречался, влюбился, а тут бац, а это педераст. Разлюблю его или нет? Я думаю что да. Сразу же. Нах мне педераст. Какашки месить не хочу :)

Шпак, ты сам пишешь "влюбился", а чтобы действительно полюбить - нужно очень хорошо узнать человека, очень. За это время обман всяк бы выяснился:).

И вообще, слишком уж одиозный пример ты выбрал:).

Господи, как же хочется написать что-то Вечное, что останется в памяти людей навсегда. Строки, которые не превратятся в обрывки бумаги с неизвестно чьими номерами телефонов на них, не сгниют и не превратятся в пепел, разжигающий чей-то костёр для пикника.
Мы так патологически верим в свою избранность, свою уникальность, ставим своё мнение на Эверест Мирового Сознания, не замечая, что в процессе этого теряем собственную Личность, поглощая ею «остальных» окружающих до такой степени, что Она в итоге начинает целиком состоять из их Сознаний, мнений и суждений, теряя собственную индивидуальность. “Собака, кусающая себя за хвост”.
Излечить себя, уйти от этого, но как?, не превратится в ходячее Самомнение…
…“мне простостобойХорошо”. Теперь я могу продолжить эту фразу- “а безтебямнеПлохо”- вот так. Как я устал, всё надоело.
Любовь, любовь, любовь, эта ноющая мигрень сознания. Та Самая болевая точка, на которую с неизменным фанатизмом давит сидящий внутри тебя садист.
Любовь, не приносящая ничего кроме боли. Она безнадёжна, но она заставляет действовать, как шпаги, вонзающиеся в быка на корриде. …И каждая следующая умножает боль предыдущей.
Её оставшийся запах – время.
О Господи, время, сколько его уже прошло, впустую, ненужно потрачено. Слова – пепел - фразы, рисующие образы - ненужные фразы - вылетающие одна за другой - пепел, дотлевающие мысли, сгорающие на кончике языка. Они уже не несут никакой доли своего изначального смысла.
“Я понял, я понял, я понял…”, но что, что? Произнося эту фразу сознание теряет суть, превращая то, что ты считал секунду назад Озарением Всей Своей Жизни в застывше-аморфную жижу, сваренную из обрывков уже сказанных и придуманных кем-то фраз.
Пепел, пепел, пепел, разгоняемый налетевшим порывом ветра по бескрайним просторам Земли…
Где же он? Где же он бродит, с кем сейчас? С кем он идёт под руку, кто это? Я вижу его – мы встречаемся на полутёмных, ослеплённых дождём безлюдных улицах. Вот он проходит мимо меня, не замечая. Рядом с ним уверенно идёт шикарно одетая красивая женщина. Её лицо обременено печатью Глубокого Житейского Опыта, глаза, устремлённые вдаль, в перспективу, кажется не замечают всех этих серых, обшарпанных старых зданий, видят что-то там, Вдалеке. Она знает, что будет завтра, она уверенна в будущем, устремлена и тверда в своих устремлениях, ведёт его за собой, крепко держась за руку. Он на мгновение оборачивается, бросает растерянный взгляд на то место, откуда я вижу его, кажется, он узнал меня, но нет – отворачивается и они растворяются в полумраке.
Я вновь остаюсь один, рассеянный бледный свет заполняет пространство широкой улицы, пропадая в каплях нависающего тумана.
Время, время поглощает всё, сознание, сознание пропадает, теряется, также как свет в этом тумане. Надвинув широкую шляпу и подняв воротник пальто я иду дальше, не оборачиваясь по сторонам, куда-то вперёд.
Но вот, из-за тёмного угла подворотни снова появляется он. Теперь один. Озираясь по сторонам быстро семенит через дорогу, пытаясь не привлекать к себе чужого внимания. Проскользнув мимо меня он даже не замечает моего присутствия. Куда? Куда вновь? Опять отправляется в странствия по постелям публичных домов. Теряясь, тоня в бесконечных белых простынях этих бездонных кроватей…
Где, где, где же он теперь? Что с ним будет дальше? Пройдя ещё по улице, я вновь встречаю его. Теперь он сидит, прижавшись к стене дома, его выцветшие глаза неподвижно смотрят в одну точку где-то поверх моей головы, а мысли рисуют подёрнутый пеленой времени образ - той, к которой он, всё ещё сохранил это нежное Чувство. Но зачем оно нужно теперь, когда её уже нет.
Я бегу от него, бегу без оглядки. По этой тёмной, залитой дождём улице, я бегу от него, цепляясь рукой за шляпу и воротник, пытаясь укрыть своё лицо от струящихся ручейков падающей с неба и сочащейся из глаз воды.
Но вдруг, под светом одного из фонарей я натыкаюсь на него. Останавливаюсь, успокаиваюсь. Мы стоим напротив друг друга. Молча и неподвижно. Постепенно сквозь мрак проступают знакомые мне черты. Спустя мгновение моё отражение разлетается на сотни мелких осколков, и теперь я остаюсь один.
Ведь главное на этой Дороге – не потерять себя