Мы не умеем обещать,
Простите, если что не вышло.
О высших говорим вещах,
Но так и так выходит вышка.
Монета встанет на ребро,
Смещаясь, дрогнет равновесье.
Мы верим, что творим добро,
Но выживает только плесень.
Так повелось – в любой борьбе
Честнейшему - ножом по горлу.
Но шарик продолжает бег –
Раб в заведении игорном.
Надежды зрителей мелки,
Пожав плечами, бросят: «Че нам?»
Но снова в бой пойдут полки,
Пусть кто-то в белом, кто-то в черном.
Мы кровью выплатим долги
И примем груз небес на плечи.
А там, напротив нас, враги,
Им, как и нам, ничуть не легче.
Нам вечный бой, тень у кормы
И на прощанье пара песен.
Возможно, виноваты мы,
Что выживает только плесень?

(с) Маркиз