«Я устал от двадцатого века,
От его окровавленных рек.
И не надо мне прав человека,
Я давно уже не человек…»
(Вл. Соколов.)


* * *

Отпустите меня, дайте веры,
Дайте гордости, дайте любви,
Отпустите из пепельно-серых
Дней, пропитанных на крови.

Без озлобленности, без гнева
Отпустите, я буду ждать.
Я, поверьте, не стану первой,
Что решила от вас бежать.



РЕКА ЖИЗНИ

Мы плывем по реке, где теченье
Не щадит никого и не ждет,
Где рубиновых волн ожерелье
В глубину свою жадно зовет.

И скрываясь за алым закатом,
Пропадаем бесследно в веках.
Только чувства черствы и распяты,
Как засохшая кровь на руках.


СВИНЦОВЫЕ СЛЕЗЫ

Облачившись в бардовый плащ,
Ты печально опустишь руки
И надрывистый детский плач,
Как прелюдия высшей муки
Прозвучит между тех полей,
Что недавно цвели в рассветах.
А теперь… что теперь? А теперь
Те поля в платья гильз одеты.
И вовек не собрать этих слёз
Из железных глаз автоматов,
И вовеки сгоревшую рожь
Не заменят людские награды…


КРИК

Лепестками резными гвоздик,
Будто алою кровью залит
Под лучами заката блестит
Безымянный священный гранит.

И сквозь бархат резных лепестков,
Через тяжесть гранитных оков
Слышен крик безымянных солдат,
Тех, что в братских могилах лежат:

«Что ж вы люди творите с землёй,
Вы охвачены новой войной,
Для чего мы боролись за мир,
От чего нет в руках наших сил?»

На рассвете хрустальной росой
Покрываются листья с землей.
Это слёзы российских солдат,
Тех, что в братских могилах лежат!