Иногда  смотрю на свои тапки-грязь. Так много грязи во всем городе. Наверное тонны грязи.  А люди что делают?  Они подбирают её дрожащими руками и кладут в карманы курток и пальто, уносят с собой.  А потом, когда они считают, что момент настал, выкидывают её пряма из кармана кому-то в лицо...

 Где взять радость? Она... она есть. но только номинально. Как восковое яблоко. Оно же яблоко, но не настоящее, не росло на дереве и его не ели червяки...  Это последствия боли? Интересно получается. Оказывается нельзя перестать чувствовать боль. Либо ты чувствуешь все, включаяя её, либо ничего.

Полет мелочности. Мелочи... ты правильно сказала, мелочами мы называем их только иногда, когда они правда мелочи. Я иногда тоже чувствую скрепкой, потерявшейся в чьем-то кармане...