черновики всегда растут из терниев. цветёт в саду заброшенном строка и верно ждёт забывчивого гения - пока вкусить её горчащий плод нехоженой строфой его ведёт непознанная тайнопись в слогах, извилистые тропы вдохновения - а может, провидения рука?...
почему всякий раз, когда встречаешься с таким совершенством, душу стесняют и радость, и необъяснимая грусть? может быть, от понимания того, чего стоит красота тому, кто её создаёт? спасибо за то, что снова и снова даёшь возможность пережить эти светлые чувства.