Моё будущее:

Светофор. Перекрёсток. Сигнал перехода.
Фаст форвард тяжёлою кистью руки.
Обмен пешеходов. В течение года
Возможно родиться, отбросив коньки.

Идеи. Мечты. Ожидание...Чуда?
Но я без движенья, зажатый в тиски.
Собой воскрешён, наслаждаясь покуда
Течением времени вязкой реки.

Ненабранный текст, и сплошная халтура,
Пустая бумага, немые штришки.
Опять созерцанье, чужая культура;
Мозги оплетаются сонмом в кишки.

Большие глаза. Стилистический хлам.
И похоть в волнении каждой строки.
Фазы лун. Вдохновенье. Не прибран к рукам
Этот бред, выходящий с-под той же руки.

Это лень. Это вязкое чувство покоя.
Не осеяны светом, мелкают деньки.
По колено в дерьме подобающем стоя
На что НЕ подобает плюют старики.

Глядя наверх с дна пустого колодца
Три лишь часа ты узреешь лучи
Горького и пресноватого солнца,
Что на миг освещают его кирпичи.

Можешь убить себя смело и сразу,
Только родишься ты в этой стране.
Я же уеду. А эту заразу
Кому хочешь верни, но вот только не мне.

Стоит шагнуть. Полагаю, что стоит.
Все куда-то бегут и несутся, а я
Просто стою и смотрю, утверждая
Что подо мною кружится земля.

Моя личная жизнь:

Отказ. От чего-либо. Из-за понимания бессмысленности? Или из-за слабости - отказ как оправдание собственной нерешительности?
Что я сделал - отказался от девушек, любви и секса, или отказался от своих неудач и страхов перед ними? Имеет ли смысл такой отказ? Чтобы заниматься творчеством? Чтобы саморазвиваться? Чтобы не разочаровываться, не плакать и не портить нервы? Жить мечтами, которые, как ни дави, всё равно появляются? Мечтами об идеальной девушке, мечтами об идеальных отношениях? И при этом стоять, творить, саморазвиваться и ждать? Запереться в самом себе? Мучать себя, не снаружи, так изнутри? Зачем? Стоит ли? Правильно ли я решил? Глупо ли я решил? Сублимация? Что это? Поможет ли? Заменит ли?

Просто я вчера обпился кофе.