Сказка на ночь в оранжевом переплёте чужой книги, которую я так любовно прижимаю к своей груди, сидя напротив двери в квартиру (из квартиры?) на полу коридора. Матушка заявила что я становлюсь ограниченной. Все проблемы высосаны из пальца по причине их отсутствия. Я пытаюсь спрятаться от собственных мыслей за мерцанием монитора в темноте и в этой же темноте раздающихся аритмичных кликов мышки. Меня как-то спросили чего я боюсь - понапридумывала там... теперь я точно знаю чего: "себя"