В некотором царстве,
в тридевятом государстве,
на тридесятом уровне жил-был Кащей.
И было у Кащея 4 жизни,
300% здоровья и план лабиринта.
А смерть у Кащея была - "Ctrl-Alt-Del".
Тут и сказочке "Esc", а кто не понял - "F1"...
(Геймерский анекдот)

« И опять – лицом в подушку,
Ждать, когда исчезнут мысли…
Что ж поделать – надо, надо
Продержаться как-нибудь…»
Ю.Кукин

Я не про слёзы, что успокаивают, опустошают и освобождают. Я не про то, когда отбушевало и отпустило… Я про желание плакать… Когда пружина перетянута так, что пляшущая балерина на музыкальной шкатулке, услышав небольшой щелчок, не сможет больше делать свои круговые па, и та рука, жалеющего тебя, еще не успела, прикоснувшись, прорвать спасительную плотину боли и слёз.
Я про то, когда оголенное одиночество, решив приодеться, бесцеремонно начнет сдирать твою шкуру. Я про щенячью тоску, про боль, пронизывающую сердце тончайшими спицами….
И чтобы не переступить через заповедь христову, ты переступаешь через порог, в надежде найти глоток спасения в суете людской, в глазах, обращенных на тебя….
Но тебе больно, и ты видишь зеркальное отражение – больной взгляд собаки, искалеченной жестокостью людской: « ударишь ли?»… Ты видишь выцветший взгляд старухи, просящую милостыню и рука её, с раздувшимися от артроза пальцами, висит безжизненно в воздухе, словно напоминает тебе о том, чего еще ты не изведал, но изведаешь. Проходящая мимо женщина, скользнувшая по тебе усталым взглядом, с раздражением что-то говорит пьяненькому мужичку, плетущемуся рядом и бормочущему что-то себе под нос…. Эта женщина, а скорее ее мальчишеская стрижка, напоминает тебе о той, которая так и не стала твоей половинкой. Ты вспоминаешь её узкие ладошки и вечно холодные пальцы, ты вспоминаешь, как принес ей в январе, много лет назад, ярко-желтые яблоки и не ушел назад в ночь… Ты почти ощутил прикосновение её сухих губ, и ты поверил в своё спасение. Номер телефона ты помнил даже во сне… « Я хочу тебя видеть. Я хочу тебя. Я хочу. Я.» - это был ваш пароль, это была только ваша игра слов…. А к горлу комок боли - не проглотить, не выдохнуть, не выкрикнуть. И ждешь спасения или приговора, как в детстве « казнить нельзя помиловать»… Запятая опускается на своё место, как инвентарь палача - топор: « Вы ошиблись номером», - и уже почти шепотом: « Позвони на следующей неделе». Ты не позвонишь на следующей неделе, потому что захочешь больше не помнить её номер телефона…
Ты вернешься домой и выплеснешь свою боль не криком, все уже спят, ты выпустишь боль, как выпускают птицу, ты напишешь свою боль строчками:
застираю
до дыр небо.
земли
нарежу дочерна.
начисто
перепишу
себя.

мысленно
разделю
дни
на
«до»
и
«после».

а сегодня,
простуженным вечером
прошатаюсь
нечетным
«если»…

растворюсь
среди
четных чисел
в производных
громоздкого города
И строчки эти полетят куда им захочется ….И ты услышишь в ответ: « Я люблю твои стихи».
И желание плакать начнет отпускать твою душу, как птицу.
[500x374]