Давно я стихи жене не читаю,
И глаз её томных,признаться,не вижу.
Другим - вот,пожалуйста,вновь посвящаю,
И не боюсь,что чем-то обижу...

"Шалаве вновь пишешь? В любви признаёшься?...",
А я промолчу и только вздыхаю.
Когда-то жену называл то ли Сонцем,
А то ли... не помню,но - не "родная"...

Привычка,усталость,несхожесть,обида...
В характерах - нет,не ищу я причину.
Но снова весной о любви вспоминаю,
С трудом забывая,что ещё я мужчина...

Простите,что я не ищу виноватых,
И счастья по жизни давно не ищу,
Желая другим быть здоровьем богатыми,
И быть,как и я - влюблённым в мечту.

Такая вот проза - открыто и твёрдо,
Непосвящённым - и то всё понять...
И жёлтый букетик завявшей мимозы
Осыпался болью,как обычный упрёк...